Zu Hülf, zu Hülf, eine Sucht hat mich gepackt. Vorgestern bin ich mit zittrigen Händen im Buchladen um die Ecke eingekehrt und hätte fast die Kreditkarte zum Glühen gebracht. Nur der lebensrettende Hinweis: "Wir nehmen keine Kreditkarten, nur Bargeld." rettete mir an diesem Tag das Leben. Später beruhigte ich mich mit Ausflüchten: "Das hättest du sowieso alles nicht lesen können." oder "Vielleicht interessiert dich die Hälfte davon gar nicht." Heute wird das nicht helfen. Heute morgen fiel mir aus heiterem Himmel Bukowskis "Aufzeichnungen eines Außenseiters" in die Hand, ich blätterte darin und fing unwillkürlich an zu zittern. Jetzt kann ich mich kaum noch auf dem Stuhl halten, es drängt und drängelt, das Verlangen, ich will, ich will, ich will, ich will einen leckeren Schinken, nicht zum Essen, nein zum Lesen, "Fuck Machine" vielleicht oder "Den Göttern kommt das große Kotzen" oder "Das Leben und Sterben im Uncle Sam Hotel", am besten gleich alles und sofort. Zu Hülf, zu Hülf, man möge mich erretten, sonst werde ich arm, aber reich an Büchern, sterben müssen. Oder so.