Schändliche Vernachlässigung meiner selbst. Dabei strömen die Gedanken in breiten Flüssen durchs Gehirn, nur die Hitze macht sie breiig, zäh und schwer zu bändigen, ein kühles Zimmer, zum Hinterhof, das wäre eine Pracht, drei Meter in der Höhe, riesige Fenster in die schattige Kühle, die Sonnenstrahlen beobachtet man aus der Ferne und bedankt sich bei ihnen für ein wenig Licht, zum Schreiben. Aber so ist es nicht, dunkle Flecken am Hemd schon am Morgen, Schweißtropfen auf der Stirn, das ist kein Denken, dass ist der sinnlose Versuch, Bruchstücke aus dem zähen Brei zu retten, damit diese nicht im Jenseits verschwinden.