Alles ist sinnlos. Nicht alles, aber all diese unnützen Dinge, die gerade über meinen Schreibtisch kriechen. Sie kriechen, weil sie von sich selbst gelangweilt sind, sie öden sich selbst an, wie soll man da nicht gelangweilt sein, angeödet.

Die Gedanken schweifen ab. E. ist nicht da, Schade, mit ihr hätte ich mir ein paar Mails schicken können. Immer das gleiche Spiel, erst lustig, dann ernsthaft, am Ende würden wir uns am liebsten in den Arm nehmen, küssen, die Zeit verschwenden. S. hat mich gestern wieder so angeschaut, so komisch. Sie ist schwer zu durchschauen. Manchmal kumpelhaft lustig, manchmal verführerisch, manchmal abweisend, meistens aufgesetzt und künstlich. Wie könnte ihr wahrer Kern sein? Ist es das, was sie so interessant macht? Die Frage, was sich hinter dem zarten Gesicht und den dunklen Augen, hinter der Fassade, verbergen könnte? Wenn sie hier wäre, könnte ich das gerne ergründen, aber sie ist nicht hier. Genauso wie E.

Bloggen hilft auch nicht. Entweder sind die Leute zu aufdringlich oder zu still. Ich eher letzteres. Ich schau mir das an, überlege, wie ich das kommentieren könnte, beginne zu schreiben und lösche das gleich wieder. Bringt nichts, denke ich mir. Was, wenn dich die Leute nicht verstehen? Wenn sie nicht verstehen, was du schreibst? Das Internet ist voll mit komischen Tüpen. Sollte ich tatsächlich den Aufruf starten: Irrer sucht Irre zum irren Zeitvertreib?